19.08.2009
Loin
LOIN.
Ciel bleu, dune ocre
Vent âcre fort têtu
Oued vide, rare bête.
Auto, moto, vélo rien !
Hôte mâle bleu azur
Port fier, tête rude
Voix mûre, main sûre.
Soir feux, rire, jeux.
Doux abri vite levé
Sous nuit sans voix
Lune pâle pour tous
Yeux clos beau rêve
Aube rose luxe rare
Beau site, pics fins.
Joie maxi, gros émoi.
Loin, très loin tout.
Le 10 janvier 2009.
19:36 Publié dans littérature, poésie | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note | Tags : poésie, poème
Le violoniste
LE VIOLONISTE.
L’homme, le violoniste
Longe la scène
Comme un funambule
Au bord d’un précipice.
Mise en abyme de sa vie
Jeu dans le jeu glacial
Comédie tragique du rien,
Ne pas lâcher l’instrument.
Hélas la porte reste fermée
Il a le désespoir du noyé
Toujours une bouée
Pour s’accrocher.
Ce soir fini le rêve
Que du vécu sublime
Demain reviendra
L’inoubliable cancer.
Il est Quasimodo.
Le violon en fusion
Transmet sa beauté
Adonis joue lumineux
La musique transcende
L’incertain quotidien
Moment de grâce
Dans la boue rouge.
La route des échappées
Ne mène nulle part.
Labyrinthe du cercle
Comment briser le cycle ?
Comment briser la vie
Qui l’étouffe en souriant
Il n’a pas la force lucide
Alors il joue, il joue.
Le 05 mars 2009.
19:35 Publié dans littérature, poésie | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note | Tags : poésie, poème
Le Serpent d'Or
LE SERPENT D’OR I
Sur la margelle blanche lové au soleil
Le Serpent d’Or attend patiemment.
Il sait.
L’encre noire de la méduse
Se répand subtilement.
Quelques guetteurs hurlent en vain,
Personne ne renforcera les digues.
Demain l’aventure prendra fin.
L’armée du Serpent d’Or
Emergera des abîmes.
Maître de la Lumière.
Île aux singes, Okavango, Botswana le 16/06/2007.
LE SERPENT D’OR II
Sur la margelle blanche lové au soleil
Le Serpent d’Or, confiant, attend.
Il sait.
Au nadir les ténèbres s’affairent lentement.
Origine, ils gèrent les cycles.
Les aveugles autoproclamés voyants
Ont abandonné le cercle pour le carré.
Ils se croient ancrés dans la matière
Alors qu’ils si enlisent.
Bientôt ils ne seront plus qu’un nuage
De particules autour de la terre.
Le Serpent d’Or, souriant, s’endort.
Île aux singes, Okavango, Botswana le 16/06/2007.
19:34 Publié dans littérature, poésie | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note | Tags : poésie, poème
Le sacristain
LE SACRISTAIN
ha
enfin
quelqu’un
très, très fin,
sensible, humain.
lui comprendra le galopin.
moi je désespère, j’en perds mon latin.
comment est ce possible qu’un enfant de sacristain
ne boive que de l’eau ? Même pas un peu de vin, rien !
monsieur je vous en supplie guérissez vite mon petit vaurien
que je ne subisse pas l’humiliation d’être le père d’un buveur malsain
Vins ?
Rien !
Vins ?
Rien !
Enfin !
Île de Groix le 16/08/2007
19:33 Publié dans littérature, poésie | Lien permanent | Commentaires (0) | Envoyer cette note | Tags : poésie, poème, humour